كثيرةٌ هي الأحداث والأماكن والمواقع الأثريَّة الَّتي قد تداعب باب إثارة المسافر وتجعله أسير لغزها، ولكن قلَّ منها ما يشبه حصاة النَّصلة. فهنا، في أعماق واحة تيماء بمحافظة تبوك في المملكة العربيَّة السَّعوديَّة، يقف كأنَّما بابتسامةٍ ساخرةٍ ذلك التَّكوين الصَّخريُّ الَّذي يبلغ عمره 4000 عامٍ بعلامةٍ مميِّزة غير عاديَّةٍ إطلاقًا: شقٌّ في المنتصف، عبارةٌ عن قطعٍ مستقيمٍ كما لو كان حُفِر بدقَّةٍ بواسطة شعاع ليزرٍ.

أدب المراسلات في العصر الحديث عندما كان القلم هو رسول القلوب والكلمة هي الوحي الذي ينزل عليها فيملؤها إيمانًا ويقينًا، وكان وحده القادر على ضخ الدماء في الأقلام فتكتب وتكتب وتلقي بكل ما في جعبة العاشق على الأوراق في صورةِ رسالةٍ حيةٍ تنبض بالأشواق والصبابة والحنين. كانت الرسائل تعد مدخلًا رئيسيًا من مداخل شخصيات الكثير من الأدباء، حيث عبروا بها عن تلك المناطق التي كانت مظلمة وأضاءت عتمتها شعلةُ الحب، فتقاس قيمة الرسائل الخاصة بصدقها، لأنها تُكتب بمداد القلب، بكل بساطة إذ يستسلم الكاتب إلى مشاعره الحقيقة بلا تكلف أو مواربة.

«آدي البشر أوراق…» تخيَّل معي أن الدنيا ما هي إلا شجرةٌ عملاقةٌ كثّة، وما أنت إلا ورقةٌ فيها، وبانقشاع ظُلمة الليل، يأتي الفجر، ومن ثَمّ

يقول حافظ إبراهيم: «لم أرَ كالشرقيين رجالًا، تكمُنُ القوةُ في أفرادِهم ويظهرُ الضَّعفُ في مجموعِهم» لنجعلها بدايةً نمطيّة، فالقادم ليس نمطيًّا على الإطلاق. حافظ إبراهيم فهمي،

ما هو الأدب؟ هل هو محض رواياتٍ حالمة هائمة يجدُ المراهقون بين دفتيها أحلامَهم اليقظَة تتحق في عالمٍ آخر؟
هل هو بعثراتُ حروفٍ ركيكة تفيضُ بها كلُّ من تاقت نفسُه لارتداء عباءة الأدب والأدباء؟
هل هو جلسةٌ مسائيةٌ بصحبةِ القهوة يهيم بها وجْدُ مدّعي الثقافة؛ دون إدراكٍ حقيقي لماهية تلك الطقوس؟
أم أن الأمرَ أكثر من هذا وذاك؟
من نحن ومن أين جئنا؟ من هم السابقون، كيف كانت حياتهم؟ كيف عرفنا عنهم؟ كيف وُجد ما يُدعى «التاريخ»؟
هل كان التدوين مجرد عملية آلية روتينية مملّة هدفها التذكار والخلود؟ أم أنه مزيجٌ ممتع بين التوثيق، والمحاكاة، والتجسيد والتعريف، والإبداع، يُضفي من الحِسّ والذوقِ والفن إلى مادية المُحتوى فيصيرُ خلقًا آخر يمتدُ عبَقُه دون أن يُطمَس حتى لو
لآلاف السنين.. حسنًا لنعود للبداية.

عاشَ حياته حُبًّا لكلِّ ما في الحياةِ من جمالٍ وخير، وأسفًا على كل ما في الحياةِ من قُبحٍ وشرّ. زرعَ العُمر محبَّةً تمشي على قدمين، وإنسانيةً لم تتوفر لغيرِ القليلِ من البشر. احتلَّ مكانًا بارزًا في تاريخِ الشعرِ والأدب؛ فترك بصمةً رقيقةً.. ولكن مُستثناة. حملَ معه ألمه وعذابه في سكونٍ كأنَّه لم يكُن، ولكن تركَ لنا أشعاره خالدةً في القلوبِ والألبابِ.. إنه كامل الشنَّاوي.َ

مكيدةٌ حاكها ابن العمّ وأحد الأصحاب تدفع صاحبنا لقتل زوجته ومحبوبته الأولى والأخيرة وغلامه الأقرب إلى قلبه. يكتشف المكيدة بعد أن تقع الواقعة، فيمضي في البلاد طولًا وعرضًا ينشدُ شعره في رثاء محبوبته. محبوبةٌ قتلها بيده فكان بقتلها كمن انتحر. سنونٌ أمضتها جدّته وهي تروي له حكايات النساء لتحميه من مكرهنّ، وتبعده عن طريقهنّ، وتقنعه بأساليب العيش القويمة. لكنَّ الشاعر فيه كان أقوى، فتخلَّى عن رغد العيش، وطفقَ يعيش حياته كما يحب أن يعيش الشباب في مثل سنّه. حتّى عشقَ وردًا عشقًا قويًّا مُلتهبًا. إنَّه ديك الجنّ الحمصيّ، الشَّاعر الذي انتصر للحقّ وللعشق، ودفع ثمن ذلك ندمًا اقتاته طيلة حياته.

حكايةٌ ليست كـ سائر الحكايات، ربما تكمن صعوبة سردِها في أن بطلها الأوَّل هو ملكٌ متوَّجٌ على عرشِ الحكايات، لكنها من القوَّةِ والجمال والتكامل بأن تصير مع توالي فصولها واحدًا تلو الآخر كلوح الموازييك، تركيبة مزجية من الزجاج المُعشَّق بديع الألوان، يمكن للناظر إليه أيًّا كان جنسه أو عرقه أو دينه أو موطنه أن يرى في ألوانه المُختلفة المُمتزجة ما يتآلف لروحه وتنسجم مع ثقافته، حكايةٌ جاسَ بطلها نجيب محفوظ في شوارع المحروسة القديمة، وراقب عن قُرب كيف سيَّرها فِتوَّات النَّبوت والعصا، سنحاول قصَّها الآن، وسيرافقنا هو في كلِّ خُطوةٍ فيها، حتى النهاية، وما بعدها..

شاعرٌ مصريّ، قوميّ، عربيّ. جاءَ إلينا من صعيدِ مصر فلقَّبناهُ بـ «الجنوبيّ»، امتزجَت فيه خشونة أهل الصَّعيد ونعومة أهل الشِّعر؛ فصارَ مَزْجًا من عِدَّة تناقُضات لم يرتح قلبُه لإحداها قَطّ؛ هو الثوريُّ الغاضبُ المتمرِّدُ، والعاشقُ الذي لم يرتد طرفُه، والشَّاعرُ المجبولُ على الحُزنِ والألم.. إنَّه: « أمل دنقل ».